MAÑANA LLOVERA

La última clase es siempre la peor. El cansancio acumulado durante la mañana finalmente vence nuestras fuerzas y nos oprime contra los pupitres. Hoy ha sido otro día vacío de significados, tal vez porque el gran hueco que deja el autoengaño al desvanecerse no puede ser ocupado por las pasajeras afectividades cotidianas. 

El profesor expone en voz alta su interesante monólogo sobre la lógica kantiana. Al igual que los escritores, los filósofos son seres curiosamente extraños. Todos parecen escandalizarse ante la simplicidad del monótono ciclo de la vida y, para evitar la desesperación, dedican su tiempo a la creación de posibilidades razonables, mundos paralelos, complejas interconexiones conceptuales de difícil comprensión, realidades no acontecidas y toda una extensa gama de metafísicas ridículamente humanas; como si lo que es pudiera adentrarse un poquito en lo que jamás podrá llegar a ser. Aquel que no reconoce sus límites está irremisiblemente condenado a chocar contra ellos, y los ahogados bufidos de la clase parecen confirmar lo que pienso. 

Al mirar por la ventana puedo captar la fluctuación de memorias olvidadas, sin sentido ni rumbo en el subconsciente. El aire dobla las malas hierbas que crecen junto al edificio y el cielo parece cubierto de ceniza; es muy probable que llueva. 

Estoy empezando a sentirme mal. La cabeza me da vueltas, las formas parecen desdibujarse en manchas difusas ante mis ojos. Un agudo malestar constriñe ni vientre; creo que estoy enfermando por momentos. 

Con gran esfuerzo consigo ponerme en pie -todos giran sus inexpresivos rostros hacia el novedoso estímulo- señalando la puerta con una mano mientras apoyo la otra sobre la mesa para no caer de bruces en el suelo. El profesor hace un indescriptible movimiento con su brazo sin interrumpir su discurso, que yo interpreto como la concesión del permiso para abandonar el aula, aunque de igual modo podría ser un recurso más de su repertorio gestual, tan histriónicamente explotado en la explicación de sus abstracciones. 

Cierro la puerta a mi espalda y me dirijo hacia los servicios a paso ligero. Algo está bullendo, cambiando en mi interior, pero no siento ningún dolor. Comienza a escocerme el brazo derecho. Desabrocho la manga de mi camisa y, para mi sorpresa, compruebo que tengo el antebrazo despellejado, en carne viva; puedo ver el fino entramado de vasos sanguíneos que recorren mi extremidad descubierta, aunque sigo sin sentir el más mínimo dolor. 

Un intenso olor a orín me golpea al entrar en la estancia de azulejos blancos. Antes de llegar a los lavabos una repentina arcada convulsiona mi cuerpo y vomito un espeso líquido negro. Caigo de rodillas al suelo con los brazos extendidos para evitar el terrible golpe y mi brazo derecho se rompe con un sonoro crujido. Al incorporarme veo mi brazo astillado flotando en el charco oscuro. 

Tambaleándome intento volver hacia la clase. Una nueva arcada recorre mi tembloroso cuerpo. La masa de mis intestinos rasga la carne, rompiendo la camisa, irrumpiendo al exterior; en un acto reflejo, intento inútilmente mantenerla en su lugar con mi brazo izquierdo. No sé lo que está ocurriéndome, no siento nada. 

Toda mi epidermis comienza a replegarse sobre sí misma como pergamino viejo y mi carne se cae a pedazos a cada paso. El maxilar inferior se desprende de mi cráneo y mi ojo derecho queda colgando del nervio óptico; lo arranco con un rápido tirón para no perder la estabilidad visual. El dolor físico es ahora sólo el recuerdo de una sensación inexistente. 

Entre no pocos esfuerzos consigo abrir la puerta del aula. Durante una décima de segundo, mi único ojo percibe fugazmente todos los rostros de los alumnos, justo un instante anterior a su transformación en máscaras de puro terror. Intento hablar, pero me resulta imposible. Gritos inconcebibles inundan la clase cuando la percepción colectiva se hace real y efectiva. Muchos caen desvanecidos sobre sus mesas, otros quedan paralizados por el horror. Mi aspecto ha de ser espantoso, aunque lo cierto es que, mentalmente, sigo siendo yo. 

Me arrastro lentamente hacia la tarima del profesor, que yace sobre ella con los ojos en blanco. Tras de mí escucho los aullidos dementes de los que consiguen escapar, cada vez más lejanos, reverberando por los amplios pasillos vacíos. 

Mi cuerpo carece ya de los elementos y energía que lo sustentaban normalmente y caigo hacia delante, decapitándome con el borde de la mesa del profesor; mi cabeza queda encima, cerca de la ventana. 

Soy sólo consciencia. 
Soy materia insensible. 

Puedo ver sobre las montañas del horizonte una bandada de pájaros alejándose. El cielo que todo lo cubre está hilvanado con nubes grises. 

Mañana lloverá. 

Creepypasta

El juego de las almas

rimero, quiero pedirle disculpas a todos los que están leyendo esto. De verdad lo lamento.

Estoy viniendo a ustedes en un momento de necesidad. 

Lo único que pido de ustedes es que lean la historia completa, eso es lo único que necesito.

Mi nombre es Andrea, soy una madre soltera.

No les digo esto con el propósito de recibir una medalla o de que me feliciten como muchas otras del círculo social al que pertenezco. Ellas sólo quieren palmaditas en la espalda y que les den reconocimiento; sólo quiero algo de tu tiempo.

Veo a la maternidad como un fastidio. Es algo necesario, sí, pero es algo fastidioso también. Mi hijo se llama Jesse. Tiene once años.

Jesse comenzó el quinto grado como cualquier otro niño. Él era un chico muy alegre, lleno de vida y con mucha energía.

Todo eso cambió cuando conoció a Stan este martes.

Stan era un estudiante que había acabado de ingresar al colegio. Se sentaba al lado de Jesse.

Cuando fui a recoger a Jesse de la escuela él no paraba de decirme que Stan era su nuevo mejor amigo. No parecía actuar como él mismo. Estaba muy pálido y sudoroso. Le tomé la temperatura, pero no tenía fiebre. Le pregunté cómo le había ido en el colegio, pero lo único que decía era que Stan era su mejor amigo.

“Stan es mi nuevo mejor amigo” Decía Jesse.

“Lo sé, quisiera conocerlo alguna vez” Le respondía yo.

“Mamá, Stan es genial. Debería presentártelo alguna vez. Es mi mejor amigo. El mejor amigo de todo el mundo entero.”

Tuvimos esa misma conversación unas cien veces ese mismo día. Cuando acosté a Jesse en su cama, él me miro con lágrimas en los ojos. Puso su mano enfrente de su cara y me señaló con el dedo para que me acercara un poco.

Volteé mi cabeza y él me dijo algo en la oreja que me dio un pequeño escalofrío. En ese momento no sabía porque me dio un escalofrío, pero lo hizo.

“Tú me crees. ¿Verdad?” Me susurró.

Me levanté de la cama para poder verlo de frente. “¿Qué si te creo qué, cariño?”

“Stan,” Respondió. “Stan es mi mejor amigo.”

Asentí con la cabeza y le volví a tomar la temperatura.

No parecía tener fiebre, de nuevo.

Me fui a mi cama, pero en realidad no pude dormir bien esa noche.

El miércoles, cuando iba en camino de llevar a Jesse al colegio, se le veía muy extraño, me dijo que no quería ir a la escuela hoy.

“¿Te sientes mal?” Le pregunté.

“No” me contestó. Se estaba mordiendo el labio inferior de manera muy extraña. Nunca lo había visto tan nervioso. “No. Tengo que ir a clases.”

Abrió la puerta del auto y se fue directo a la entrada de la escuela.

Sin decirme te quiero.

Ni siquiera un adiós.

Nada.

Caminó hacia la entrada del colegio con la cabeza baja. Presioné los frenos y di media vuelta para dirigirme al trabajo.

Un niño estaba parado enfrente de mi carro. Dos segundos más y lo hubiera arrollado. El chico era pálido, con un cabello de color amarillo casi blanco y ojos de azul claro. Dio unos golpes en la parte delantera del auto como si fuera una puerta dos veces, me saludó, y subió las escaleras camino a la escuela.

Cuando recogí a Jesse de la escuela ese día, se le veía más animado. Estaba solamente un poco más pálido de lo normal, pero de resto se le veía alegre. Me dijo todo lo que había hecho en la escuela. Me habló sobre dinosaurios, música, matemáticas, y luego me dijo sobre lo que hizo en el receso.

“Y después de matemáticas tuvimos receso. Mamá, no creerás lo que hice hoy en el receso”

“Dime” Le dije, sonriéndome a mí misma mientras conducía. Estaba pensando en las cosas que jugaba yo con mis compañeros cuando tenía su edad. Algo clásico, algo normal.

“Me uní a una iglesia” Estaba un poco confundida. “¿Te uniste a una iglesia?... ¿En el receso?”

Jesse asintió. “La iglesia de Stan.”

Creí que era alguna cosa que se habían inventado los chicos para entretenerse.

“¿Qué es la iglesia de Stan?” Le pregunté.

“Es la iglesia de Stan, Mamá.” Jesse se rió como si hubiera hecho una pregunta obvia.

“¿Y qué es lo que hacen ahí? Ya sabes, como miembros de esa iglesia” Le pregunté.

“Muchas cosas. Hoy solamente hicimos la iniciación y escuchamos a Stan. Estaba hablando en palabras raras y divertidas, luego todos nos sentíamos cansados y nos acostamos un rato.”

Estacioné el auto junto a la casa.

“¿Eso fue todo?” Le pregunté. Eso sonaba raro, pero los chicos no parecían estar haciendo nada malo.

“Stan nos dio volantes también”

Jesse sacó un pedazo de papel arrugado de su bolsillo. Tenía tres palabras escritas en marcador negro.

Iglesia de Stan.

Al día siguiente, cuando fui a recoger a Jesse de la escuela, estaba convencida de que algo de verdad malo le estaba pasando a mi hijo. Estaba muy asustado y nervioso.

“¿Qué te ocurre, cariño?”  Pregunté, tocando su frente para sentir su temperatura.

No tenía fiebre.

“Jugamos al juego de las almas hoy”

Dijo. Su cabeza estaba de lado. No se quedaba quieto en su asiento. Miraba a todos lados en el camino a casa.

“¿El juego de las almas?” Le pregunté.

Él sólo asintió con la cabeza, mirando a todos lados como si buscara algo. Una enorme cantidad de sudor corría por su cara.

“¿Qué es el juego de las almas?” Pregunté.

“Le dije que no quería hacerlo, pero él me dijo que dejaría de ser mi amigo si no jugaba con él.”

“¿Cuándo fue eso? ¿Dónde estaban los profesores?”

“Todo ocurrió en la iglesia” contestó. Luego dijo casi susurrando, “Los adultos no pueden entrar a la iglesia.”

“¿La iglesia de Stan?”

Jesse asintió, con una lágrima deslizándose por su mejilla.

“¿Qué es el juego de las almas, Jesse? Soy tu madre. Si tienes algún problema sólo dímelo.”

“No puedo decirte, mamá. No puedo. Las reglas son malas. Son muy malas”

“¿Y si le pregunto a Stan?” Pregunté “¿Él me dirá las reglas?”

“¡NO!”

Gritó Jesse, dándome un verdadero susto. “NO LE PREGUNTES A STAN LAS REGLAS. POR FAVOR, NO LO HAGAS, MAMÁ. POR FAVOR.”

Estacioné el auto, asustada y confundida.

“Promételo, mamá promételopromételopromételopromételopromételopromételoporfavor.”

Jesse estaba balbuceando, estaba muy asustado. Lo agarré y comencé a sacudirlo, tratando de calmarlo. Se quedó dormido en mis brazos, así que lo llevé a su cama y lo acosté para dormirlo.

Sólo necesita dormir. Me decía a mí misma. Lo único que necesita es dormir.

Lo dejé en su cama y cené sola. Fui a verlo a su cuarto alrededor de las nueve antes de acostarme. Parecía estar profundamente dormido.

Me desperté inmediatamente al oírlo gritando 18 minutos pasadas las 12 de la noche. Corrí hacia su cuarto, pero no estaba en su cama.

Encendí la luz y Jesse salió del closet en el que se escondía, corriendo, como si algo lo persiguiera. Se abrazó a mi pierna, seguía llorando.

Traté de calmarlo e intenté preguntarle qué pasaba. Nada de esto tenía sentido. Seguía gritando sobre el juego de las almas.

Intenté volverlo a acostar pero no hacía caso.

Finalmente, decidí llevarlo a la cama conmigo. Jesse se durmió inmediatamente. Yo me quedé acostada en mi lado de la cama mirándolo, acariciando su cabello, cuando de repente sus ojos se abrieron y me miró fijamente.

“Le contaré las reglas del juego mañana después de clases, señora.” Me dijo. Luego volvió a cerrar los ojos.

¿Qué le estaba pasando a mi hijo?

En la oscuridad, no podía hacer nada más que mirar el techo, moverme de lado a lado y mirar el baño. No pude dormir esa noche.

¿Sabes cuando estás apunto de dormirte pero a veces algo te despierta? A veces imaginas que te tropiezas y caes, y te obliga a despertarte.

Eso me pasó por toda la noche, sólo que lo que me despertaba era una silueta que aparecía en la puerta del baño cada vez que se me cerraban los ojos. Pero cada vez que miraba atentamente no lograba ver nada. Cada vez que cerraba los ojos, la figura aparecía de nuevo, obligándome a despertar, sólo que cada vez aparecía más cerca de mí.

Esto siguió pasando toda la noche, hasta que se hizo la hora de llevar a Jesse al colegio.

Esta mañana Jesse se veía muy distante, como adormecido. Yo estaba igual, pero más exhausta. Pensé en preguntarle a Jesse sobre lo que ocurrió ayer. Pero temía que volviera a pasar lo mismo del día anterior.

Lo lleve de camino a la escuela. Él no decía nada, parecía un robot; sin vida ni emociones.

Tiempo después de haberlo dejado en la escuela recibí una llamada, para que regresara a recogerlo. Había vomitado en clase.

Cuando fui a recogerlo. Se le veía igual. Le pregunté varias cosas, pero sólo me rugía como respuesta. Iba a llevarlo al doctor después de que se cambiara de ropa.

No dijo nada hasta que llegamos al estacionamiento.

“¿Puede Stan venir hoy a casa?” me preguntó.

“No te sientes bien, cariño. ¿De verdad quieres que venga hoy?” Le pregunté. Ya quería conocer a este chico, pero no parecía que Jesse quisiera tenerlo en casa.

“Sí” Me respondió.

“Okay, ¿Tienes el número de sus padres?”

“Él ya le preguntó a sus padres, ellos dijeron que podía venir.”

“Pues todavía tenemos que esperar a que salga de clases. Y aun así quiero hablar con sus padres.”

“Okay.” Jesse bajó del auto y caminamos a la entrada de  la casa.

“¿Tienes su número?” Le pregunté, cerrando la puerta.

“No” Me contestó.

Le preguntaba cómo se suponía que hablaría con sus padres si no tengo su número y si no sé dónde viven, pero alguien tocó la puerta.

Yo estaba parada justo al lado de ella.

Abrí la puerta, y parado en frente de ella estaba el chico pálido de ojos azules que casi atropello el otro día. Una chica muy parecida a él estaba a su lado.

“¿Sí?” Les pregunté.

“Hola Driz, ¿Está Jesse en casa?” Dijo el chico.

No sé cómo sabía ese apodo. No me llamaban así desde la universidad, cuando mis amigas me lo habían puesto en una noche de ebriedad, era corto para Drizzy.

“No” Le respondí.

“Está bien” Dijo la niña que lo acompañaba. “Mi nombre es Devin, y creo que ya conoces a mi hermano Stan.”

Stan sonrió y comenzó a hablar. “Las reglas del juego son muy simples. Regla uno: No pasar frente a espejos por la noche. Regla dos: No dejar ninguna puerta abierta cuando te vayas a acostar esta noche. Pregúntale a Jesse sobre la regla tres, y recuerda esto, un rechinido significa que estás haciendo algo mal, un crujido significa que estás a punto de perder. Cuando las luces se apaguen de repente, con suerte no verás la silueta oscura observándote en una esquina de la habitación. Con suerte no sentirás su respiración en tu cuello mientras caes al suelo. Y si escuchas un golpeteo. Bueno, con suerte nunca escucharás un golpeteo.”

Stan se dio media vuelta y se fue con su hermana.

Me les quedé viendo mientras se iban y agité mi cabeza. No iba a ser parte de su estúpido juego.

Caminé a la cocina y me encontré con Jesse sentado en una silla a un lado de la mesa, llorando.

“¿Qué ocurre, cariño?” Le pregunté.

“Escuché un golpeteo” Me dijo entre sollozos.

Mi boca estaba seca. “¿Cuándo termina el juego?” Le pregunté.

“Nunca,” Me susurró. “El juego nunca termina”

Mi corazón estaba latiendo muy rápidamente. “¿Cuál es la regla número tres, Jesse?”

Su cara perdió toda expresión y trató de reunir aliento para decirme la última regla “Regla tres. Una vez que sepas todas las reglas, ya eres un jugador.”

Mi corazón se detenía. “¿Qué ocurre cuando pierdes?”

“Cuando sea de noche, los oirás llegar. Les gusta hacerte saber que están cerca.”

“¿Quiénes?”

“Stan y Devin” Dijo Jesse. “Vendrán de cualquier espejo o puerta abierta y te arrastrarán con ellos.”

“¿Cómo ganas?”

“Ganas si le cuentas a más personas las reglas del juego que la persona que te las contó a ti.”

Como dije al principio, lo lamento.

Pero gracias por ayudarme. Lo digo sinceramente.

Ahora puedo disfrutar mi libertad de nuevo. Espero que disfruten su noche.

Y saluden a Stan y Devin de mi parte

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La última parada

Hay un tipo (marca, número o como sea) de autobús que trabaja de día, y hasta cierta hora de noche. Se cuenta que una vez, uno de los chóferes más viejos de la estación trabajaba en turno noche, hasta que tuvo un accidente automovilístico, causado por problemas en los frenos, llevando a este hombre a una trágica y dolorosa muerte.

Toda la estación estuvo de duelo una semana, lamentando la pérdida de un gran compañero. Pero no podían estar todo el tiempo lamentando, pues el trabajo tenía que seguir transcurriendo. Tras este accidente, todos los días pasaban normalmente, hasta que algunos de los chóferes de autobuses que trabajaban en turno noche empezaron a renunciar. Todos renunciaban la misma noche que volvían de trabajar. Volvían pálidos, traspirando frío y con la cara de que algo malo les hubiera ocurrido, pero nadie decía nada y se negaban a contarlo.

Un hombre vino tras cinco días después de haber renunciado y da la explicación del porqué renunció. Este autobús pasa por todas las paradas normalmente y las últimas paradas son en un cementerio y luego la estación de autobuses, además es un autobús que siempre se llena de gente. De día transcurre normalmente, va a la estación y luego cambian de chóferes y 

empieza el turno noche. El autobús de turno noche vuelve hasta muy tarde a las últimas paradas, quedando completamente vacío antes de llegar al cementerio.

Este hombre cuenta que cuando viajó por el cementerio, y llega a las paradas suena el timbre, que es para avisar al chófer que frene en la parada. Siendo que no hay nadie en el autobús, este lo evita, no frena, pues piensa que fue alguna clase de problemas en el timbre, pero este, una vez pasada la parada, suena cinco veces seguidas y luego deja de sonar hasta que llega a la próxima y vuelve a suceder; y así en todas las paradas que hay en el cementerio. 

Ya con la piel de gallina y completamente aterrado, llega a la última parada del cementerio en la que vuelve a sonar dos veces y se frena el autobús, no arranca el motor y no tiene luces. Un escalofrío pasa por el cuello del chófer y lo deja inmóvil; la última luz del pasillo del autobús se prende, suena el timbre, la puerta se abre sola y luego se cierra, y todo vuelve a la normalidad.

Llega a la estación sin problemas, pero quién no renunciaría si todo eso le hubiese ocurrido.